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Alberto Cortez

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NUEVOS TALENTOS [Mi poema]
Martín Bezanilla [Poeta sugerido]New

MI POETA... de medio pelo

Intento descubrir nuevo un talento,
alguien sepa escribir y que emocione,
impulse al que es lector desde su asiento,
hablando del amor en que apasione,
del gozo y del dolor al que succione,
del sueño, del suspiro y del lamento.

Que a infierno haya bajado algunas veces
cayendo y relanzando al infinito,
bebiendo de la miel, la hiel con creces,
jurando a Dios, lanzado más de un grito
o al hombre denunciando por maldito
pisando con rencor sobre sus heces.

Si alguno identifica en este escrito,
si al casting que propongo apuntar quieres,
de facto ya sin más quedas inscrito.
Razón: tener mucha ilusión. Deberes:
poner a la escritura en sus placeres,
ser duro cual la piedra de granito.
©donaciano bueno

Pudiera ser que pudiera,
Si yo tuviera talento
Y también lo que hace falta
Para decir lo que siento.
Alberto Cortez

El talento es una manifestación de la inteligencia emocional y es una aptitud o conjunto de aptitudes o destrezas sobresalientes respecto de un grupo para realizar una tarea determinada en forma exitosa, a la que inevitablemente hay que unir la actitud, interés en torno a ese mismo hecho.

MI POETA SUGERIDO: Martín Bezanilla

FLASHMOB

Si no puedo bailar, tu revolución no me interesa.
Emma Goldman

When we’re out together dancing, cheek to cheek.
Irving Berlin
Mi padre, por ejemplo.

Cuarenta años suspirando en una fábrica.
Y por eso baila.
Por el Movimiento Obrero, baila.
A las cinco de la mañana, abandonando a su familia, baila.

Con la máquina de su vida.

En sus huertos libres, por el pan de unos hijos
que hoy le dicen ‘abuelo’, baila.

Baila, porque se dio cuenta tarde:
el mundo es un lugar que se repite
como una mala canción de radio fórmula.

Y por eso baila.

Con el ritmo de otra vida, pero baila.

También mi madre, con decisión, a su lado baila.

Al abrir su negocio, mientras calienta la sopa,
riega con fe sus flores, los suegros o su nieto,
baila.
Para que no se enfríe el amor de aquel verano;
por el sueño de una familia, contra el tiempo,
contra el eco del nido vacío, baila.

Porque la música es toda la responsabilidad del mundo.

Ella baila.

Hasta volar exhausta, cada día, (nos) baila.

Y bailan mis hermanos para cambiar el ritmo del poema.

Alzando sus brazos al cielo, ¡bailan!

Para que el mundo tenga otro estribillo.

Detrás, mi abuela, ya no quiere bailar pero nos marca el paso.

Con su bastón, camino del cementerio, marca el paso.
Cuando visita a su marido y tararea algún ayer,
cuando nos habla del hambre, del hambre que es morirse,
nos muestra el paso.

Contra la vida. Por la muerte.

Bailando sin querer.

Con su bastón.

Mi sangre.

Marca el paso.

OFF LINE
(ESPECIFIQUE AL MENOS UN DESTINATARIO)

Existimos por el miedo a estar solos.

Inventamos la rueda, el ferrocarril, los zepelines.

Abandonamos bajo el mar los galeones.

Descubrimos continentes y vacunas
para distancias que no entiende el corazón.

Soñamos con más aire y exploramos la galaxia.

Creamos símbolos, lenguaje, imprenta.

El horno. Las bombillas. El telégrafo.

Diseñamos telescopios
para sentirnos menos lejos,
lentes de aumento para pensarnos más gigantes.

Existimos desde el miedo a ser solos.

Revelamos fotos, escuchamos música;
estudiamos Literatura, Historia, Arte.
Filosofía. Casi entendemos al vecino.

Enviamos cartas, pagamos por la comida.

Fingimos enfermedad,
lo mismo que otras veces nos curamos en salud.

Molestamos al servicio de habitaciones.

Comerciamos con la pólvora:
pirotecnia y balística:
llamar e iluminar la muerte.

Existimos frente al miedo a estar solos.

Y a veces
nos abrazamos.

UNDERGROUND

No hablo de sexo, por más que se parezca.

Hablo de la plaza libre de un parking
subterráneo, como los maletines que se abren
en un despacho del parlamento.

Hablo de las cajas de fruta vacías
en la parte invisible de los supermercados,
la sonrisa fingida de tu padre
en la foto de sus últimas vacaciones junto al mar;
estoy hablando del soborno de los días
y el cable tenso
de un remolque en carretera.

Mi país.

No hablo de sexo, aunque tampoco sea sencillo.

Junto al pabellón de maternidad
había una ortopedia
y una tienda de recuerdos.

PASIEGO #Selfie

No las manos, el pasto de las vacas
que rumiaron mis abuelos.
Tinte de leche nodriza en los palacios
y claridad de nieve en la cabaña sin cama.

No los pies, las huellas de las botas
(el verde es nómada)
que han caminado el hambre.
Montañas que devuelven el eco de la piel.

Nunca el alma, la mirada que cercó los cielos
amanecidos cuesta arriba.
Rumor de lluvia que motea mi cuerpo.

Paso al frente.

Sonríe.

Las fotos nunca revelan lo que ha sido.

EXTERIOR TRANSPARENTE BALADA

Abierto el envoltorio
ya todo es exterior.
La realidad es, a tu paso,
restos de bollería industrial
que entre las grietas
picotean las palomas.
Y todo camina, forjando
el mundo en su girar.

Eres techo y fondo en el declive
de tu propia leyenda imaginada,
estrella del rock, transparente balada;
eres, sin temor a equivocarme,
la mancha en el disco desmaquillante
al final de tu cosmética existencia.
Truncado empeño en ser, eres.

Por eso vives así,
menospreciando las cunetas,
los escaparates y hasta el muñón
de los mendigos.
Pero pronto vendrán los días
con sus hueras cavidades
como blisters de pastillas
como moldes para el pan.
Días, donde el silencio es el lenguaje
de los hombres invisibles.
Lejanos y sentimentales llegarán
con dedicatorias en la radio,
con paquetes y postales.

Cómo decirte entonces, que todo eso será
lo que yo llame olvido porque refulge
como la noche de una ciudad
vista a las afueras, que brillar
es tan sólo acercarse un poco
y que la culpa, sólo es real en su reflejo.
Cómo explicarte que vivo
como quien contempla un adulterio
y que todo lo que ves transita
lejano y traslúcido en mi mirada.

Has abierto el envoltorio,
y es el interior lo denostado.
Inédito

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YO NACÍ DE REPENTE [Mi poema]
Teresa Agustín [Poeta sugerido]New

MI POEMA… de medio pelo

Yo nací de repente, no recuerdo
el día en que nací, tampoco el año,
qué iluso me introdujo en el rebaño,
si fue un loco de atar o anduvo cuerdo.

No recuerdo por qué, si estuve huraño,
que en todos los detalles yo me pierdo,
quisiera no pensar que soy un lerdo
o fuese de esta historia algún apaño.

Pero pues que aquí estoy sin hacer daño
y pronto he de quedar en el recuerdo,
y dado sólo soy un subalterno
subir quisiera en versos un peldaño.

Consciente de que soy un forastero,
del cuerpo y de mi alma un ser extraño,
quisiera dejar claro, no me engaño,
si digo no me importa si me muero.

Que morir es vivir otra experiencia,
otro paso en la vida hacia otra etapa,
y es posible de aspecto sea guapa,
apelo aquí al manual supervivencia.
©donaciano bueno

Acaso alguno #recuerda el #día en que nació? Share on X

Qué suerte he tenido de nacer,
para estrechar la mano de un amigo
y poder asistir como testigo
al milagro de cada amanecer.
(Alberto Cortez)

MI POETA SUGERIDO: Teresa Agustín

LE RELAIS DE L’ HOTEL DE VILLE

Seis de noviembre, cada una en una mesa mientras la gente cruza
deprisa, deprisa la calle gris, con boina roja, amarilla, azul.
Ella escribe y yo escribo sobre ella, sobre escribir, sobre
espiar en París a la que escribe, la mujer china y el cuaderno rojo.

Tocábamos el frío y la soledad en la ciudad de la luz, las dos
soñadas pero no queridas, la mujer china que bebe café.
En la otra mesa del bar y a su lado, apuro el vino en mi cabeza
bebe. Bebe café sin azúcar, ella.

Dos mujeres juntan palabras en dos mesas anónimas. Ella
mira y escribe tras los cristales y yo la escribo con ojos de lantana.
Vino y café y miles de palabras nos separan. Escribimos en el
mismo instante, en ese momento que no volverá a producirse.

No volveremos nunca a encontrarnos la escritura, la mujer y yo
Y me pregunto si esa hoy escritora llegará a contar el mundo.
Qué escribe ella que no veo yo. La pintora, la poeta, ella.
Delgada, el pelo recogido en una coleta, aún no se tiñe el pelo
Sin rostro, no tiene historia ni sé si es una mujer soñada esa noche
fría de noviembre donde los amantes no se encuentran más.

Cierra la mujer su cuaderno rojo, guarda sus cosas en un bolso
negro. Investiga un plano del metro de París, se levanta, va.

No supo que yo, detrás de ella, escribía un poema azul sobre ella.

(extraído de REVISTA CONLAA)

LA VIRGEN SUICIDA

También sueño que puedo dormirme en el color de las olas.
Veo un mundo imaginadamente azul, tal cual lo haría
un ciego y luego lenta desaparezco en el añil.

Distendida y frágil, azul, la lluvia
se suicida
desde el cielo.

Me visto para la luna

Me visto para la luna
que influye sobre mi único enamorado.
Me visto y salgo a su encuentro
deslizándome por entre las ruinas
que el sol ha hecho visibles durante el día,
escalo para lograr un encuentro
y canto mi miedo a los ríos salvajes
que crecen bulliciosos mientras fluye la noche.
Es el triunfo de lo invisible sobre lo visible,
es el grito el que subyace:
yo, siempre yo
y la desconocida yo.

Me visto para la luna
que influye sobre mi único enamorado.
Como Endimión, yo también la espero.

Una mujer en la ventana

Una mujer en la ventana,
incierta como luna navegando por el mar,
princesas destronadas que inventan historias
de reyes rojos, y mujeres sueño con labios
muertos, donde crecen las manos de los árboles.
Una niña del miedo llorando en el acantilado
mientras contempla a una ahogada.

Sólo esto vi en una noche múltiple y
dolorosa, donde un arlequín sin manos,
sin pies, volvía a colocarse entre mi sombra y el día.
Sueños desde el acantilado donde vive la iguana,
del que ya te he hablado,
y en el que he decidido insistir.

Y el niño aquella noche

Y el niño aquella noche
le pidió a la niña que le odiara;
y ella, recogidas las manos en su cintura,
lloró en grieta el largo camino de la palabra,
fría de silencios y de tiempos,
de quien antes le pidiese que le amara.

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UN DEDAL CON AGUJERO [Mi poema]
Alberto Cortez [Poeta sugerido]New

MI POEMA... de medio pelo

Que yo vine hasta aquí para hacer bulto
lo mismo que hace el grano en el granero,
tan simple, tan pequeño, tan oculto,
fingiendo estar de córpore insepulto,
y siempre mendigando algún te quiero.

Y vine sin siquiera yo quererlo,
sin nadie adivinara ese acertijo,
y todo sin comerlo ni beberlo,
ignoro si algo urdí por merecerlo,
y aun dudo si fue Dios quien lo bendijo.

Y digo aquí que ignoro a lo que vine
-perdonen si demuestro estar confuso-,
a qué seguir sufriendo este trajine
sabiendo cuando el rédito culmine
habrán de echarme al cubo por desuso.

Pues soy como el cepillo a la viruta
que arrastra con destreza el carpintero,
será quemada así se muestre astuta,
a veces regalada o disoluta,
la vida es un dedal con agujero.
©donaciano bueno

#Un dedal con agujero, absurdo, no...? Share on X

MI POETA SUGERIDO: Alberto Cortez

San Cristóbal

Al final, San Cristóbal de las Casas,
de una larga y serpeante carretera
que exhibe con orgullo, cuando pasas,
arboladas sus cumbres y laderas.

Los chamulas son parte del paisaje
las mujeres con trenzas y con sayo,
dan origen de luz con su ropaje
a los geniales rosas de Tamayo.

Es tanta la armonía y tan concreta
de esta villa, su gente y su cultura
que parece un lugar de otro planeta.

Pero aquí está la guerra y es oscura.
un rasgo irracional, una locura.

No hay líneas disponibles

Intento hablar contigo y no me dejan,
me dicen que no hay líneas disponibles.
Exijo una razón y me la niegan;
ignoran que más tarde es imposible.

No saben que mi amor tiene su tiempo,
no se puede esperar con un “te quiero”,
lo tienes que tener antes que el viento
llegue corriendo a dárselo primero.

Lo tienes que tener, no importa el medio,
el asunto es que arribe a tu ribera,
desembarque y se instale sin remedio

en tu alma; arcón de mi quimera,
donde suena “in eternum” mi salterio.

PARTIR

Saldrás a caminar por las estrellas
con tu cósmica tu corte de querubes
echando a la ribera de una nube
tu pena como al mar una botella.

Recogerás el sueño en las violetas
insólitas violetas de la gramas
y te irás lentamente hacia la cama
envuelta en una estela de cometas.

mientras que yo,la quilla a barlovento
te llevo en la bitácora conmigo
y abrigo el corazón con el abrigo
de la mágica rosa de los vientos

Preservando en mis ánforas de tiempo
el tiempo de volver a estár contigo.

A DANIEL, UN CHICO DE LA GUERRA

«A mí los dieciocho
me pasaron de largo,
estrenando opiniones,
intenciones y cantos.
Como todos los chicos,
con el puño cerrado
y en las puertas abiertas
el futuro esperando.

Al tuyo, bruscamente
te lo desamarraron
y te hiciste a la niebla
en el mar del espanto.
Encallaron tus sueños… Daniel
en la turba y el barro.
Fue la muerte bandera…
y la vida un milagro.

Lo mío fue distinto… Daniel…
lo mío no fue nada.
Yo no tengo esa sombra…
que vaga en tu mirada.

Mi batalla fue el riesgo
de un machete escondido
y mi pozo de zorro,
un amor y un olvido.
Mi fusil, las pintadas
en los muros vacíos
y el morir por la Patria,
un discurso florido.

Tu excusa de ser hombre:
algo más que el motivo
de la barba y el porte
y el salir con los amigos,
fue volverte habitante… Daniel
de la lluvia y el frío;
asumir el naufragio
con los cinco sentidos.

Lo mío fue distinto… Daniel…
lo mío no fue nada.
Yo no tengo esa sombra…
que vaga en tu mirada.

Mi asunto fue un asunto
de madre preocupada
que no fuera muy tarde
el regreso a la casa.
De domingo a domingo
me peinaba las alas,
sin andar cada jueves
reclamando su alma.

La tuya, sin embargo,
agotaba hasta el alba
las escasas noticias
de las islas lejanas.
Un indicio cualquiera… Daniel
un rumor que saltara,
por pequeño que fuera…
era ya la esperanza.

Lo mío fue distinto… Daniel…
lo mío no fue nada.
Yo no tengo esa sombra…
que vaga en tu mirada.

El tiempo irá trayendo
la amnesia inexorable.
Habrá muchas condenas
y pocos responsables.
Dirán que fue preciso,
dirán, «»inevitable»»,
y al final como siempre
será Dios el culpable.

La historia necesita
en sus escaparates,
ocultar el trasfondo
de tanto disparate.
No es tuya la derrota… Daniel
no cabe en tu equipaje,
¿Acaso las gaviotas…
otra vez en el aire?

Lo mío fue distinto… Daniel…
lo mío no fue nada.
Yo no tengo esa sombra…
que vaga en tu mirada.»

A DONDE DIABLOS?

¿A dónde diablos
habré metido yo los versos que tenía
sin terminar, sobre mi mesa todavía
aunque no fueran más de cinco o seis vocablos?
¿A dónde diablos?.

¡Es culpa mía!
aunque haya muchos para hablar del mismo tema
eran los justos moradores del poema
que para ti voy escribiendo cada día,
¡Es culpa mía!.

Se han extraviado
quizás al ver que eran metáforas en celo
fue su sonrisa golondrina en pleno vuelo
que sigilosa mis apuntes se ha llevado.

¿Qué diablos digo?
si solamente con abrir una ventana
y ver el sol que en tus cabellos se derrama
regresan prontos del olvido mis olvidos,
¿qué diablos digo?.

Para nombrarte
prefiero usar el corazón al diccionario
porque de siempre es el que lleva el inventario
de tantas cosas con que suelo compararte
para nombrarte.

Sencillamente
te llamo luna, cascabel o caracola
y ya me tienes en la cresta de la ola
buscándote por los espacios transparentes.

Pero…, ¡qué diablos!
si eres la vela que me empuja a mar abierto
eres el debe y el haber de mis aciertos
eres la exacta dimensión de mis retablos,
pero…, ¡qué diablos!.

A la deriva
si no pudiera refugiarme en tu mirada
navegaría mi razón incontrolada
a la deriva, sin timón, a la deriva.

Sería un milagro
si yo encontrara aquellos versos que tenía,
sin terminar sobre mi mesa todavía.
¿A dónde diablos estarán?, ¿a dónde diablos?

A MIS AMIGOS

«A mis amigos les adeudo la ternura
y las palabras de aliento y el abrazo;
el compartir con todos ellos la factura
que nos presenta la vida, paso a paso.

A mis amigos les adeudo la paciencia
de tolerarme las espinas más agudas;
los arrebatos de humor, la negligencia,
las vanidades, los temores y las dudas.

Un barco frágil de papel,
parece a veces la amistad
pero jamás puede con él
la más violenta tempestad
porque ese barco de papel,
tiene aferrado a su timón
por capitán y timonel:
un corazón.

A mis amigos les adeudo algún enfado
que perturbara sin querer nuestra armonía;
sabemos todos que no puede ser pecado
el discutir, alguna vez, por tonterías.

A mis amigos legaré cuando me muera
mi devoción en un acorde de guitarra
y entre los versos olvidados de un poema,
mi pobre alma incorregible de cigarra.

Un barco frágil de papel,
parece a veces la amistad
pero jamás puede con él
la más violenta tempestad
porque ese barco de papel,
tiene aferrado a su timón
por capitán y timonel:
un corazón.

Amigo mío si esta copla como el viento,
adonde quieras escucharla te reclama,
serás plural, porque lo exige el sentimiento
cuando se lleva a los amigos en el alma.»

CUANDO UN AMIGO SE VA

Cuando un amigo se va
queda un espacio vacío,
que no lo puede llenar
la llegada de otro amigo.

Cuando un amigo se va,
queda un tizón encendido
que no se puede apagar
ni con las aguas de un río.

Cuando un amigo se va,
una estrella se ha perdido,
la que ilumina el lugar
donde hay un niño dormido.

Cuando un amigo se va
se detienen los caminos
y se empieza a rebelar,
el duende manso del vino.

Cuando un amigo se va
galopando su destino,
empieza el alma a vibrar
porque se llena de frío.

Cuando un amigo se va,
queda un terreno baldío
que quiere el tiempo llenar
con las piedras del hastío.

Cuando un amigo se va,
se queda un árbol caído
que ya no vuelve a brotar
porque el viento lo ha vencido.

Cuando un amigo se va,
queda un espacio vacío,
que no lo puede llenar
la llegada de otro amigo.

La vejez

Me llegará lentamente
y me hallará distraído
probablemente dormido
sobre un colchón de laureles.
Se instalará en el espejo,
inevitable y serena
y empezará su faena
por los primeros bosquejos.

Con unas hebras de plata
me pintará los cabellos
y alguna línea en el cuello
que tapará la corbata.
Aumentará mi codicia,
mis mañas y mis antojos
y me dará un par de anteojos
para sufrir las noticias.

La vejez…
está a la vuelta de cualquier esquina,
allí, donde uno menos se imagina
se nos presenta por primera vez.

La vejez…
es la más dura de las dictaduras,
la grave ceremonia de clausura
de lo que fue, la juventud alguna vez.

Con admirable destreza,
como el mejor artesano
le irá quitando a mis manos
toda su antigua firmeza
y asesorando al Galeno,
me hará prohibir el cigarro
porque dirán que el catarro
viene ganando terreno.

Me inventará un par de excusas
para amenguar la impotencia,
´que vale más la experiencia
que pretensiones ilusas´,
me llegará la bufanda,
las zapatillas de paño
y el reuma que año tras año
aumentará su demanda.

La vejez…
es la antesala de lo inevitable,
el último camino transitable
ante la duda… ¿qué vendrá después;
La vejez
es todo el equipaje de una vida,
dispuesto ante la puerta de salida
por la que no se puede ya volver

A lo mejor, más que viejo
seré un anciano honorable,
tranquilo y lo más probable,
gran decidor de consejos
o a lo peor, por celosa
me apartará de la gente
y cortará lentamente
mis pobres, últimas rosas.

La vejez
está a la vuelta de cualquier esquina,
allí donde uno menos se imagina
se nos presenta por primera vez.
La vejez…
es la más dura de las dictaduras,
la grave ceremonia de clausura
de lo que fue la juventud alguna vez.

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LA RAZÓN DEL SER HUMANO [Mi poema]
Ángel García López [Poeta sugerido]New

MI POEMA ... de medio pelo.

Hurgando en las esencias me he perdido
pues no he encontrado nada,
ignoro si las mismas ya se han ido,
a fuerza de insistir se han aburrido
o que es tierra quemada.

Por más que aquí he buscado e insistido
razón a su existencia,
lograr esa verdad no he conseguido,
la causa porque un día haya nacido
ni armado de paciencia.

Venir aquí, sentir, estar, vivir,
tocarse a cada rato,
gozar, sufrir y el tiempo consumir,
y a veces, con frecuencia, discernir
pasando así un mal rato.

Sabiendo que esta vida es un misterio
que al hombre no le alcanza,
dudando entre encerrarse en monasterio
tomársela con miedo o con criterio
o darse a la pitanza.
©donaciano bueno

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MI POETA SUGERIDO: Ángel García López

(Premio Nacional de Literatura y el Nacional de la Crítica)

El baile

Porque tu pie no es árbol, sino vuelo,
paloma desmandada, extenso ramo,
la nota más viajera a tu reclamo
solucionó lo grávido del suelo.

Porque tu pie volaba por el cielo
con peso de sonoro miligramo,
la nota más viajera, como un gamo,
buscó lo forestal del violoncelo.

Y, entonces, fue la música. El Danubio
sonaba por un vals, y un gnomo rubio
danzaba entre los vuelos del vestido.

Tu pie giró al impulso de la orquesta,
y en los bosques de Viena una ballesta
fue preparada para herir lo herido.

De cuando nos nevaba y te reías

Llueve la nieve y llueve en tu mirada.
La nieve nieva y llueve tan deshora,
que a tus ojos, tan negros, los decora
de una pequeña ruta de nevada.

Está nevando nieve enamorada.
La nieve por tus ojos se enamora
nevando tu mirar, que nieva y llora
la aurora del nevero deshojada.

Te ha nevado la voz, y, de repente,
tu risa abre a la tarde la alegría
saltando de tu boca como un copo.

Me has lanzado una bola hacia la frente.
Y ha vuelto a sonreír tu niñería
mientras beso tu risa y te la arropo.

Quien puso en ti su mano tuvo ardiendo

Quien puso en ti su mano tuvo ardiendo
la carne y perfumó su corazón.
Desde entonces mi piel se ha acostumbrado
a dormir en una sola habitación.

Después de tanto tiempo de visita
los dedos aprendieron la lección.
Las brasas de por fuera son por dentro
distintas al tocarlas como son.

Andar entre tus cosas una noche
es igual que asomarse a algún balcón.
Los brazos se hacen huéspedes sabiéndose
un jubileo y una jubilación.

Desde entonces no hay nada que no sepa
a mercado y a venta de ocasión.
Quien puso en ti su boca ha conocido
las pavesas de su incineración.

Amar es muchas veces una herida
con una cicatriz de quita y pon.
Quien deja sus dos ojos en tus labios
enferma al encontrar su curación.

Ahora recuerdo cómo anduve a tientas
hasta oírle la voz a la emoción.
Quien puso en ti su mano ha sucumbido
al fuego de su propia combustión.

Así como el atleta

Mi cuerpo es como un pájaro. Me alzo
sobre una cordillera de gorriones.
Las alas me empujaron en el salto,
se me llenó la carne de motores.

Hoy he vuelto a la vida. Libre, gano
mi oficio milagroso de ser hombre.
He tocado una nube con mis brazos
y le he robado al águila su polen.

Quise sentir el mundo, lo delgado
del límite del día con la noche.
Corrí sobre la pista del milagro
indagando el secreto del azogue.

Debí de ser gacela, ardilla, gamo
perseguidor del aire de los bosques.
Mi pecho respiraba como un campo
lastimado de músicas y flores.

Luché contra el equipo de los nardos
y el fuego de amarillos girasoles.
Competí con la pluma de los pájaros
y el latido voraz de los relojes.

Sin sentir en los músculos cansancio
llegué, libre, a la meta.
Desde entonces
traigo una lluvia nueva entre mis párpados.

¿Fui yo? Nadie creyera. El horizonte
se me llenó de cánticos y aplausos.
Hoy le vencí a la vida en el deporte
de alcanzar la alegría con las manos.
De «Tierra de nadie»

Besarte no es amor, es irte oliendo

Besarte no es amor, es irte oliendo
igual que huele el macho a su collera;
es saberte paloma mensajera
al gavilán las alas abatiendo.

Besarte no es amor, es ir pidiendo
besana donde hundir mi sementera;
es ser igual que el toro en la pradera
huyendo de la hembra y embistiendo.

Igual que el ciervo oculta el baluarte
donde el celo resiste y le reclama,
así mi boca llega hasta tu boca.

Porque besarte entonces, no es besarte.
Es dejar en los labios la proclama
donde la sangre asusta de tan loca.

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Alberto Cortez

Soy Un Ser Humano

Más allá de cualquier ideología
Mas allá de lo sabio y lo profano
Soy parte del espacio, soy la vida
Por el hecho de ser un ser humano.
Yo soy el constructor de mis virtudes,
Como lo soy a la vez de mis defectos.
Torrente inagotable de inquietudes
Genial contradicción de lo perfecto.

Yo puse las espinas en la frente,
Los clavos en los pies y ambas manos
Después rompí a llorar amargamente
La muerte irreparable de mi hermano.

Por mi se hace polémica la duda
Quien soy? A donde voy? De donde vengo?
A través de los tiempos tan aguda
Que por ella renazco y me sostengo.

Soy el que abrió la caja de Pandora
Que guardaba los males del planeta.
No escapo la esperanza, en buena hora.
Por ella sobrevivo y soy poeta

Yo soy quien ha creado las prisiones
y la lucha fratricida y la injusticia
Pero también he inventado las canciones
Y el encanto sutil de una caricia.

En nombre de mi Dios
Soy asesino, embustero, fanático y tirano.
Desafiando las leyes del destino
Tengo sangre de siglos en las manos

Mas también en su nombre soy la rienda
Que consigue domar a tanto potro.
Seria sin un orden la merienda
de comernos los unos a los otros

Soy el poder
que condena los instintos naturales del hombre.
Mi censura, reptando por oscuros laberintos
Impone la moral de su estatura.

Yo soy un individuo entre la masa.
La coincidencia es sólo un accidente.
Busco esposa, doy hijos, tengo casa,
Soy la opción de un cerebro inteligente.

Que vale mas, inquietud de mi existencia,
Cuando llegue el final y quede inerte,
Si el arte, por fijar mi trascendencia,
o el eterno misterio de la muerte.

Por todo,
Mas allá de cualquier ideología,
Mas allá de lo sabio y lo profano
Soy parte del espacio, soy la vida
Por el hecho de ser un ser humano.