A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
Una carta te escribo, sé que existes,
igual que sé que allí no habrá cartero
que pueda echarla yo ya no lo espero.
Y veo cuando escribo que hoy los tintes
resbalan suavemente del tintero.
Mi vida es una historia inacabada
comienza cuando acaba ya una guerra,
de algunos que quedaron bajo tierra
por culpa de una bala y una azada,
o alguna motosierra.
Creí entender que amigo me decías
y yo, que ni siquiera sé quien eres,
gocé de los halagos que escribías,
después pensé mejor, que me mentías
y al fin ya concluí ¿qué es lo que quieres?
A veces beberás donde no haya agua
si hay muchos como tú que la bendices,
que allí es donde se cazan las perdices
hurgando por debajo de la enagua
de insignes meretrices.
Pintar, pintar..., yo ya no pinto nada,
que soy como el pintor que está acabado,
la brocha de no usar se le ha secado,
del bote la pintura en desbandada
en busca de otra novia le ha dejado.
Yo tengo un coche viejo que no para
de echar ventosidades,
si alguna vez reprocho se me para
o finge no entender, no da la cara
y escupe por un tubo suciedades.
Os cuento que yo un día vine aquí
como tú, como aquel y ese que pasa,
sin saber para qué, ¡menuda guasa!,
y hoy son tantas las dudas que sufrí,...
El pasado es pasado y ya no existe,
se ignora si el futuro existirá,
el presente, aquí y ahora, está muy triste,
pues no logra entender por qué te fuiste
si a tu ausencia al final resistirá.
Digo vivir y pienso hoy en la siesta,
vivir es despertarse lentamente
dejándose arrastrar por la corriente
gozando del bailar en esa fiesta
el tiempo en que la vida tienda un puente.
Ayer vi a mi abuelo. Ya está muerto.
Lo sé pues percibí que me miraba.
No pude preguntarle cómo estaba
mas supe que era él, que eso era cierto
y vi como de pronto se alejaba.
A todos.
A los que día a día son concebidos
y nacen (excluyo a los que no llegan a buen término),
los que vienen con un pan ya bajo el brazo
y los que únicamente arrastran la miseria;
los que gozan de una infancia feliz
y los que se mueren de hambre y de asco;
El agua sangre es fuente de la vida,
insípida, incolora y nacarada,
sin ella y su derecho de pernada
la vida puede darse por perdida.
Te escribo hoy esta carta aun a sabiendas
que nadie ha de coger,
pidiendo que me dejes de joder,
-consciente que el joder no admite enmiendas-
y caso no has de hacer.
Pregunto si existir vale la pena
o acaso aquí es vivir una memez,
que empieza cuando empieza la niñez
y acaba con la muerte, esa condena
lo mismo que sin agua muere el pez.
Me pides tu opinión y aquí te dejo
sincera, la respuesta de un amigo,
que todo lo que escribes suena a viejo,
no salva tan siquiera ni el pellejo,
espero no me entiendas te fustigo.
Lo siento si yo pierdo algún amigo
de quien dicen que van por la otra acera,
que sepan que el ser gay no va conmigo
mas yo a las discrepancias no castigo,
que un pito me interesa su pernera.
El alma, ¿qué es el alma, quién tiene alma?
el alma, si te he visto no me acuerdo.
Pues dicen que es quien hace que estés cuerdo,
te da tranquilidad, crea la calma.
Aquello que yo amé hoy ya no es mío,
se lo ha llevado el viento,
con hojas del otoño en el estío,
aquí queda decir cuánto lo siento.
La vida es una estancia a disfrutar,
quien no sabe vivir no se merece
haber venido a un mundo que entristece
con lágrimas dispuestas a llorar
y ver como su llanto tanto crece.
La caja de los cuartos, se decía,
allí es donde las perras se guardaban,
lo supe nada más porque lo oía
pues perras yo era un niño y no tenía
mas sé lo que a mi madre le ocupaban.
Llegado había allí sin saber dónde
igual que si estuviera despistado,
mirando desde un lado al otro lado
allí donde el final llega y se esconde
o avisa que ya el cielo se ha nublado.
Hay días en que el cielo está nublado,
son esos que aparecen somnolientos,
pretenden demostrarte no hay cimientos,
impiden que se sienten a tu lado
los buenos sentimientos.
Recuerdo hacía un frío que pelaba,
de manos y los pies, sus sabañones,
de lindos villancicos, las canciones,
y aquellos aguinaldos que nos daban.
No tienen corazón los que a distintos
les tratan con desprecio,
presumen descender de un roble recio,
y adoran sin medida a sus recintos
poniendo un sobreprecio.
