MI POETA SUGERIDO:  Rosario Troncoso

ROUGE

Rojo, salvaje, rojo.
Labios que hierven. Sangre de la Luna.
Macerado deseo. Fragante y rojo.

Guardaba yo tus días amarillos
de arenas amarillas
aquel verano infinito y fugaz,
y diez huellas blancas de antigua sal
sobre tu cuerpo celeste.
Y lágrimas de estatua.

Boca cítrica, vértigo naranja.
Sed de amor de agua.
De pronto, un desierto íntimo.
Y todo el mar posible,
en mi pecho oscuro, verde, nocturno.

Tormentas grises, pájaros que huyen
Debajo de los párpados.
Azul de muerte y olvido transparente.
Roja herida, roja,
frágil y roja.

BACANAL

Selene voraz, cíclica.
Bruja azul y nocturna,
dormida entre los pliegues
salobres del deseo.

Luna redonda, lúbrica.
Mujer-pez, espuma húmeda,
anegada de mar,
De par en par abierta,
germinan sus orillas.

LA LITURGIA DE AMARNOS

En la orilla del deseo nos mojamos
Los pies a medianoche.
Tú, yo, ávidos de mar,
Invocamos a brujas y veranos
Sobre la arena nocturna y caliente,
Aún con restos de sol.

Teníamos fe en extraños presagios.
Y detrás de la luna del solsticio,
Celebramos la liturgia de amarnos.

Soñamos muchas cosas.
Soñamos el amor
Y el amor también nos soñó a nosotros.

Y fue entonces que nos acostumbramos
embebidos de la extraña melaza
que recubre y oculta el vicio absoluto,
a tocar el dintel del paraíso.

Octubre

Cuando el Otoño extiende
su alfombra de hojas secas por el suelo,
el hogar
vuelve a hacerse apetecible.

Regresan del exilio los abrigos,
la manta del sofá, las tardes largas
y el calor, que asfixiaba, se desea.

El cuerpo busca el roce de otra piel,
el cálido cobijo de un abrazo

y el amor se hace cómplice del frío.

La belleza

Hay un fuego en mitad de la campiña,
que lucha con la lluvia
por mantenerse vivo.

El rojo de sus formas se recorta,
salvaje y disidente, sobre el paisaje gris.

Aunque el invierno empuja, nunca cede,
pues, a pesar del ímpetu del agua,
un puñado de locos lo alimentan.

TIEMPO MUERTO

No está en los ojos del monstruo
ni en las escaleras oscuras
ni en el vértigo prendido del vuelo
imprevisible de una avispa.

No es la casa vacía, y tan llena
de subterráneas voces.
Ni tampoco la víbora que espera,
bajo las sábanas,
para arrojarme al hielo.

Nada se parece a este miedo,
dolor en punta, que agusana
mi vientre sin tus manos.

PECES

Y no quiero contigo sordidez.
Ni espinoso vacío
que me sangre en los labios.

Ayer éramos agua.
Y nuestros dedos, peces.

Hoy no hay siquiera luz
y nada alumbra.

Ruge el temor,
o es la impaciencia:
ayer tuve tu olor en las entrañas.

Hoy sé
que no hay camino
de retorno
que no duela.

La peor herida,
el desgarro mortal
sucede, sólo,
al extraer el cuchillo.

IMPULSO

Tres semanas con alas, en el aire,
y los perros le ladran a mi sombra
con la fascinación
de aquellos que no entienden de desastres.

Aprender a volar en tiempo récord
me ha herido los tobillos y los labios:
de espinos dulces
y nudos invisibles,
son las cadenas.

Amo el lugar
del que parte mi vuelo
porque es tu impulso.

Pero son crueles los recordatorios
de límites y raíces.

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