DEDÍCATE A OTRA COSA [Mi poema]
Martí Soler [Poeta sugerido]
Martí Soler [Poeta sugerido]
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| MI POEMA… de medio pelo |
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(sátira) Me pides tu opinión y aquí te dejo Del arte de escribir no andas sobrado, Pues vete ya a tu hogar, ponte una copa, Y a aquello que escribiste, ya es pasado, |
Una muestra de sus poemas
MI POETA SUGERIDO: Martí Soler
FRUTAL
Cerezas del alma plenaria,
plátanos generosos,
duraznos suculentos,
pezones morenos, areolados,
nalgas lúcidas,
peras apezonadas,
mangos, uvas de óvalo perfecto,
labios y vulvas carnosos,
y hambrientos.
Mi mujer frutal,
mi mujer, toda pulpa, frutal,
mi mujer, esencia y carne frutal,
mi mujer, fruta entera,
cóctel de frutas en cada beso,
y vulva frutal.
Vaivén
Tengo la necesidad perenne de escribir algo
sin embargo
me lo impide tu ir y venir
que me deja sin perspectiva ordenada.
Olvida mis caminos y sigue la novedad de mis pisadas
que simulan manos diestras
y se detienen donde un árbol, una flor,
una pisada
y la mirada…
Simplemente la pared blanca
claramente el desliz de la mano
solamente cejar, nariz, bocas, ojos…
Todo simple, claro, solo…
Solamente.
(De su libro Variaciones de voz y cuerpo)
Cantar tu canto
(después de una sesión de romanticismo alemán)
Escribo porque no estarás junto a mí,
pues andaremos
solos
por caminos distantes.
Solos
llegaremos a la encrucijada
del encino que no sucumbe.
(Y tu amor cumplirá el designio.)
Seremos árbol y bosque,
seremos miel y corteza,
seremos la extensa llanura del canto…
buscaremos la luz de la estrella
y de la ciega nieve que cubre el ansia.
(Y tu amor será mi andadura.)
Probaremos la leche que mana
del deseo de la tarde.
Y la historia seguirá el cauce
del limo vivo de la sangre,
solos
por caminos que vuelven de la angustia.
(Y tu amor será la rima no buscada.)
Las nubes muestran el aire
gris y oro de nuestra hambre
-sólo ese oro del crepúsculo vibrante.
Con tu voz buscaremos juntos la voz del chantre.
Tú sola serás mi canto.
(Y tu amor será viento y agua.
En nuestra tarde.)
MI POETA INVITADA: Carmen Pérez Cuello
El sillón
A veces me cuenta qué vive,
una mezcla entre pasado y miedo.
Una experiencia completa
desde el sillón de su casa.
La escucho,
y por las noches miro:
En el armario,
debajo de la cama,
detrás de la cortina…
El sillón es
una cárcel automatizada.
Mis tíos han traído:
una trona con ruedas,
una cama que se pliega,
un orinal con cojines.
–Abuela, échate sobre mí, sin miedo…
Se deja caer,
su peso, en mi cuerpo.
Es una lápida.
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