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»SANTA TERESA DE JESÚS
Vivo sin vivir en mí
y tan alta vida espero
que muero porque no muero.
Vivo ya fuera de mí,
después que muero de amor...
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Vivo sin vivir en mí
y tan alta vida espero
que muero porque no muero.
Vivo ya fuera de mí,
después que muero de amor...

¡Cómo volaba el pensamiento mío!...
Fue un dulce anochecer. Se adivinaba
por su rumor, bajo la peña, el río,
y la mano del viento preludiaba
un aria triste en el pinar sombrío.

¿Quisiera conocer del pensamiento
cómo es por dentro el acto de pensar?
Si acaso hay un motor que mueve el viento
que en mi testa no para de rotar.

¡Curioso por demás, el hormiguero!
Contempla como avanzan las hormigas
absortas en fila india tras las migas
que ha olvidado indolente el panadero.

Abril quizás será, si llega abril,
cuando el sol atenace tus sentidos.
Tras lluvias que traerán las aguas mil,
grises cielos teñirse habrán de añil,
gorriones anidar habrán sus nidos.

Yo un día anduve errante en países lejanos,
un día, fue hace tiempo, cuando aún era un niño,
recuerdo, cual si hoy fuera, esos lindos veranos
aún vivo la ternura y el inmenso cariño.

Que España es muy diversa, no lo dudes,
que cada terruño ha su idiosincrasia,
otra cuestión, si bueno es o desgracia
sentirte allí extranjero cuando acudes.

Por mucho que lo intentes, no consiento
deduzcas que yo soy un estrambote,
escueta, una laguna en el cogote,
una pulga que vuela ya sin viento.

No digo que esté bien o que esté mal,
que debas de pensar como yo pienso,
que puedas criticarme o echarme incienso,
me juzgues pues que soy un animal
al mal siempre propenso.

He leído, no sé si será cierto,
que ocho mil son del mundo los idiomas,
¿ocho mil? ¡virgen santa, vaya bromas!
yo que uno hablo y a hablarlo bien no acierto,
pues confundo los puntos y las comas.

Las tormentas son los votos
de castidad de la amante
que da un paso hacia adelante
entre llantos y alborotos.

Guardeme yo el placer de la visita,
no quise intervenir, no dije nada,
discreto, mutis hice a la jornada,
callando mis ideas a la chita.

Cuando tengas abierta una herida
y quisieras la pena curarla,
cuando sientas que el alma está huida
y desearas poder encontrarla;
cuando veas que el cielo se ha hundido
y sin remos se ahoga tu barca...

Versos que son baratos, versos míos,
carentes de mejunje y de sustancia,
escasos de color y sin fragancia,
no saben provocar escalofríos,
ni tienen militancia.

Si le hablas con sigilo no responde,
si tratas de gritar no te hace caso,
si intentas encontrar no sabes dónde,
lo suyo es disfrutar como un payaso.

No me preguntes por qué nunca sonrío
pues ya para mí la vida no es como antes,
ni ese rio en que me bañaba ya es mi río
y hoy tus manos desnudas llevan guantes.

Un día llegará que Hacienda quiera,
de la empresa he de hacer tabula rasa,
pondré en un gran letrero: "se traspasa"
o "se vende" por si comprar quisiera,

Aún sigue ocupando un cargo de prestigio,
tiene su silla, su escudo, su estandarte,
la recompensa y honor a su servicio,
de Consejos, mas de mil, formando parte.

Yo, que siempre he vivido entre tinieblas,
en un bosque de incertidumbres lleno,
en que todo ese ambiente huele a heno
y el viento más audaz pone las reglas.

Al DON, hoy descolgado de la parra,
que antaño definía al señorito,
al hombre que sabía o había escrito
o un título llevaba en la zamarra.

El negro de su piel, ¿quién lo ha pintado,
quien hizo sobre el blanco esa negrura,
acaso no lo hiciera un caradura,
o un dios el que se hubiera emborrachado
o un tipo con tonsura.

Si con uno basta y sobra,
¿para qué tantos idiomas?
Lo cierto es que es una obra
que más que comunicar
lo que intenta es evitar
que otros gusten lo que comas.