Si te gusta la poesía aquí tienes 3,112 POETAS, poemas y sus biografías.
Volverán las oscuras golondrinas
De tu balcón sus nidos a colgar
Y otra vez con el ala a sus cristales
Jugando llamarán....
Pero aquellas que el vuelo refrenaban
Tu hermosura y mi dicha a contemplar,
Aquellas que aprendieron nuestros nombres,
Esas, ¡no volverán!
Vivo sin vivir en mí
y tan alta vida espero
que muero porque no muero.
Vivo ya fuera de mí,
después que muero de amor...
Padre, ya sé que te mueres,
y que, a tu pesar, nos dejas
tal cual hacen las madejas
deshaciendo las mujeres.
Cuando pasen los años, casi todos
habrán un libro escrito
contando sus historias, sus andanzas,
sus retos, sus vivencias y sus chanzas.
Y habrán más escritores que beodos.
La tarde triste está tras la montaña
sumida entre la sombra en la calima,
si observas por encima de la sima
verás existe un pueblo, que es España
carente de autoestima.
Yo aquí hago un homenaje a aquellos hombres
que son piedra y son fuente y son retablo,
gentes que, yo sé muy bien de lo que hablo,
el bien vienen a hacer, no pongo nombres
No quiero y no comprendo que la gente
haciendo dejación de su albedrío
sumisas cual las aguas van al río,
se preste a que les lleve la corriente.
©donaciano bueno
Mi poeta invitado: ©Mercedes García
Amanece temprano. La resaca
de una noche de farra aún se aprecia.
La llovizna ha mojado allí tan flaca,
la calle que al bullicio menosprecia.
Imparable, te muestras imparable,
te fuiste con la luna al firmamento
y hoy mismo te has mezclado con el viento,
pudieras ser un poco más amable.
De noche me despierto dos, tres veces,
de día no me canso de dormir,
de pronto cuando pienso en escribir
-la vida siempre da lo que mereces-,...
Desconozco lo que sabe la Carmena
que ha llegado a la alcaldía por chiripa,
asemeja a una reinona en su colmena
con obreras que son guais, y algún guripa.
Pues la vida es un sueño dislocado,
como un muerto que piensa aun está vivo,
una copia que expira en un archivo,
la fuente en la que el caño ya se ha ahogado.
El río de mi pueblo no es cualquiera,
que el mismo tiene el agua cristalina,
escaso está de stress y adrenalina,
si metes y te llega a la pernera
es una cosa fina.
A ese molino hundido que hoy no muele,
sin agua y con su piedra ya dormida,
que aún suspira al pensar en la partida
de su alma y de su espíritu, y le duele.
Al lado de mi casa hay una tapia
pared da con pared a un cementerio,
curioso yo introduzco allí mi napia
confiando descubrir algún misterio
pues esa es mi terapia.
Me acerco en mi escondrijo tratando ver el mundo,
desde lo más profundo ¡curiosidad malsana!
No entiendo lo que ocurre, me acerco a la ventana,
cuanto más me aproximo le veo más inmundo.
Hace un viento que pela. La maleza
sembrando al alma va resentimiento
cual aullido que aupado va en el viento
y espolea al jamelgo con fiereza.
En mi gris caminar hacia el olvido
he descubierto un nido, he dicho un nido,
el nido meditaba allí escondido
al auspicio valido de una teja....
A mi desde pequeño me enseñaron
que debo respetar a los mayores
pues que ellos de la vida son doctores
y debo de imitar a los que amaron
e hicieron de las obras sus amores.
No sé por qué me sigue a todas partes
si no le debo nada y me persigue.
Pues yo creo que tiene malas artes
por más que le reclamo sigue y sigue.
El tiempo en que hoy vivimos
tan lleno y tan cargado de amarguras
no puede presumir de ser mejor
que aquel a recordar cuando nacimos,
asi fuera preñado de estrechuras,
sin tanto resplandor.
Confieso mi dolor que despertando
no pude soportar tanta tristeza,
no pude, pues no cabe en mi cabeza,
que a un niño se le hiciera sufrir tanto
por odio y por rencor con su vileza.
